Ich atme in Erden durch all` meine Poren und erbreche albernen
Brodem bin auf Kitsch gar erpicht und auch morgen schon
rutscht der Sattel noch nicht Ich schmeck` den Seraphen
den Kinder niemals hatten die bar in feuchten Laken verrcken sich in Schatten
und gemieden vom Licht rutscht auch ihr Sattel nicht
Ich bin der Suizid mit all` meinen Sinnen, mu Neid mir
erbringen den gar Sattel bezwingen aus pathetischem
Zwlffinger-Schwurgericht Ich schmeck` den Seraphen den Kinder niemals hatten
die bar in feuchten Laken verrcken sich in Schatten
und gemieden vorn Licht rutscht auch ihr Sattel nicht