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Pommes, pommes, pommes
C`est l`automne
Si monotone.
C`est triste, triste, triste
Les feuilles mortes
Les flaques d`eau
Le vent dans la ruelle qui emporte les journaux.
? Boulogne
C`est de saison
Les enfants
Ramassent des marrons.
En caressant l`automne
Un balayeur fredonne:
`Pommes, pommes, pommes ...
Oh mon amour
Le jour viendra
O? tu refleuriras.`
La nuit tombe.
On s`?tonne:
Ces feuilles sur le sol
Et oui, c`est l`automne.
Un homme sans toit
Occupe un banc de bois.
On le montre aux enfants qui n`ob?issent pas.